Patxi Irurzun

Cada vez que entro en una librería me pongo nervioso, al ver todos esos libros que parecen estar llamándome a gritos. Es una sensación parecida a esta, tener que elegir un solo libro que haya sido importante para mí, “¡Yo, yo!”, me gritan desde mi estantería-de-libros-favoritos “Rebeldes” de Susan E. Hinton, y “El pan desnudo” de Mohamed Chukri, “¡Yo, yo!”, “Por un puñado de estrellas” de Rafik Schami y “El laberinto de las aceitunas” de Eduardo Mendoza, “¡Yo, yo!”, el Lazarillo de Tormes y “El pequeño Nicolás”, “¡Y yo y yo” “Al este del edén” de John Steinbeck y “La pelea celestial del llanero solitario y Toro” de Sherman Alexie… Pero si tuviera que quedarme con uno solo tal vez eligiera “La senda del perdedor” de Bukowski, por varios motivos: porque me descubrió de golpe el realismo sucio, una literatura con el lenguaje y los temas que entonces me eran próximos —lo leí con quince años—, como el alcohol, el sexo, los márgenes… ; porque me despejó el camino para llegar a otros autores y libros igualmente importantes, o tal vez en realidad más importantes que Bukowski para mí, como John Fante, o “Alguien voló sobre el nido del cuco” de Ken Kesey, los beats, Raúl Nuñez, Pedro Juan Gutiérrez, “Diarios de baloncesto” de Jim Carroll, “Ultima salida para Brooklyn” de Hubert Selby Jr...; y sobre todo porque me demostró que se podía escribir con las vísceras, con el corazón y el estómago. Esa devoción por Bukowski y todos estos autores me puso a la vez en la senda en la que encontrar a otros escritores que también la transitaran y junto a los que también he hecho y sigo haciendo el camino (otros dos libros importantes para mí, por cierto, “En el camino de Kerouac” y “El camino” de Miguel Delibes): autores del underground español como David González o Vicente Muñoz Alvarez, imprescindibles y que tampoco faltan en esa balda de libros favoritos presidida por “La senda del perdedor”.