Un libro robado

Uno resulta poquísimo cuando la lista es enorme, así como las maniobras y los lugares de donde tuve que rescatarlos. Desde una rara edición de los Diarios de Virginia Woolf, los cuentos de John Cheever o la correspondencia entre Hanna Arendt y Martin Heidegger, en una librería de San Francisco (siendo la novia de un policía coleccionista de libros), pasando por una biografía de Céline encontrada en la Hostal Route 66 en Albuquerque, el Diario de Jules Renard, Nueve cuentos de Salinger y Lenguaje y Silencio de George Steiner, este último del estudio de un intelectual y controvertido catedrático de Barcelona.

En Quito -de dos universidades privadas- el curso completo de literatura inglesa que Borges dictó, en 1966, en la Universidad de Buenos Aires, Antología de Anécdotas (744 páginas de sucesos interesantes de escritores, músicos, filósofos, científicos, etc.), El río del tiempo de Fernando Vallejo, y un libro de fotografía de Robert Frank (con prólogo de Jack Kerouac). En una Feria del Libro de mi ciudad -luego de que un joven inexperto subestimara mis habilidades- saqué, mientras conversaba con el mismísimo librero, los Aforismos de Kafka, La perorata del apestado de Gesualdo Bufalino, Lo que queda por vivir de John Updike y un breve estudio sobre mi querido Raymond Roussel.

Sin embargo, que quede claro, tengo dos reglas ineludibles: 1. Jamás robo a mis amigos 2. Tampoco a gente a la que no conozco pero sé que aman los libros tanto como yo. En fin, la lista seguiría, pero mucho me temo que en algunas librerías y bibliotecas, tras leer esto, me prohibirán entrar.